Samedi, j’ai rencontré Laurent Binet.

Cet été, j’ai lu dévoré son roman HHhH. J’en ai eu plein la bouche longtemps. J’ai aimé le style, l’histoire, mais surtout ce qui se dégage derrière, cette incroyable douleur qu’est d’enfanter son premier roman.

La manière dont Laurent Binet a pu intégré sa propre histoire, la propre écriture de son livre à celle de l’opération Anthropoïde (qui avait pour but d’assassiner Heydrich, l’homme le plus dangereux du IIIème Reich) relève à mes yeux d’un talent incroyable. Depuis extrêmement longtemps je n’avais pas été aussi dithyrambique à propos d’un roman. Je pense sincèrement qu’outre le sujet principal de l’œuvre, ma formation littéraire m’a aidé à apprécier les techniques littéraires mises en place par l’auteur, ses cruels dilemmes et ses tripes posées sur la table sans pour autant qu’il y ait une seule fois une manière d’exhibitionniste quelle qu’elle soit.

HHhH a eu le Goncourt du premier roman l’année dernière et je trouve ça parfaitement justifié.

Samedi, j’ai rencontré Laurent Binet.

Je m’en faisais une fête depuis plusieurs jours.

Il était aux Cafés littéraires de Montélimar, venu parler de son livre. Et nous l’avons écouté pendant presque une heure, répondre aux questions, très bien trouvées, de son interlocuteur. Puis est venu le temps des dédicaces. J’ai acheté un exemplaire de l’ouvrage (celui que j’avais lu étant en numérique, il me semblait difficile de faire dédicacer mon Ipad) et je me suis mis derrière les diverses personnes qui attendaient la même chose que moi. Tout un chacun lui disait quelques mots, lui parlait d’une anecdote sur la guerre pour les plus anciens ou  même, lui conseillait un ouvrage pour approfondir son savoir sur le sujet qu’il avait traité (je doute sincèrement qu’il en eut besoin). Vient mon tour. Et là, devant les yeux médusé de Nours, qui voulait me prendre en photo avec l’homme avec lequel je l’avais saoulé pendant toute notre semaine en Espagne, j’ai murmuré mon prénom en regardant mes chaussures, et dans un merci à peine perceptible, j’ai fui.

Samedi, j’ai rencontré Laurent Binet.

J’avais pourtant tant de chose à lui dire. Ou au moins combien j’avais aimé son livre. Peut-être même que ça lui aurait fait plaisir. Mais je ne m’en sentais pas digne. Qui suis-je, moi, petite chose insignifiante pour parler à un homme qui a eu le prix Goncourt et qui, à mes yeux, et si l’avenir le confirme, est l’un des talents les plus prometteurs de littérature française ? C’est dans des moments comme ceux-là que je me rends compte que l’opinion que je peux avoir de moi-même n’a pas beaucoup évolué en fait.

Je me suis trouvé très con ensuite, devant les remarques narquoises et les moqueries de ma moitié. En effet, j’aurai pu lui parler quelques instants, lui dire ce que j’avais pensé de son livre. Juste un mot ou deux. Pas plus. Je n’ai pas pu. Je n’ai pas su.

Samedi, j’ai rencontré Laurent Binet. Et je ne lui ai rien dit.